Vontades.

Vontades.

Algumas consomem a gente por dentro, outras só ficam lá, cutucando o nosso pâncreas até a gente fazer alguma coisa a respeito.
Ultimamente tenho tido essas, que cutucam.

Vontade de dirigir rápido, na terra.

De brigar, só pra ver como eu me sairia.

De escrever.

Eu tenho vontade de escrever mas ao mesmo tempo receio. Jamais conseguirei ser tão bom quanto os que leio, sei disso. O mesmo acontece com quase tudo que faço, sinto que para eu acreditar que sou bom em alguma coisa, eu tenho que inventá-la.

Como é muito difícil inventar alguma coisa nova mesmo, acho que me resta ser ruim nas coisas que faço, ou não fazer nada.


As vezes o sentimento de estar completo aparece muito forte e quando lembro do momento em que ele apareceu, realmente parece que estava tudo bem. Mas avaliando a situação é fácil perceber que foi uma mentira que eu mesmo menti pra mim.

Acho que sem isso estaríamos perdidos.